Le grand satin blanc.

La déesse du froid.

Les potiches de la télé.

Les potiches de la télé.

Femmes objets de convoitise

Qui frôle parfois la sottise

Sous des habits racoleurs

Elles remplacent les pots de fleurs

 

Souvent dans une mini jupe

Qui leur cache à peine la huppe

Avec une démarche en chaloupe

Elles montrent leur jolie croupe

 

Sex-symbol auréolées

Elles font le défilé

Et s’exhibent sans retenue

Le corps à moitié nu

 

D’anciennes speakerines

Qui n’hésitent pas à dévoiler leur vitrine

D’anciennes miss France

Qui font de la résistance

 

D’oubliés  mannequins

Sortis  du rêve Américain

Qui avec un sourire crétin

Essaient de reprendre la main

 

Des potiches sans aucune compétence

A qui on offre une deuxième chance

Ayant été pistonnées

Pour obtenir une place à la télé

 

Un  directeur plein d’ardeur

A qui on a accordé quelque faveur

Laisser rentrer une lettre à la poste

Pour se voir  offrir un poste

 

Un emploi facile

Pour celle qui sait se montrer docile

Il suffit de faire les bons gestes

La direction s’occupe du reste

 

On leur demandera de sourire bêtement

Devant le petit écran

Pousser des cris stupides

Pour se décoincer les rides

 

Plus tard elles joueront les saintes

Et porteront plainte

Contre celui qui a ouvert leur porte

Pendant qu’elles baissaient leur culotte

 

En mettant dans le pétrin le crétin

Pour qui elles libéraient leurs seins

Affirmeront que c’est un viol

Pour toucher le pactole

On se foutant des on dit

Dans la vie tout a un prix.

Reproduction interdite sans autorisation de l’auteur. .Salva

Les potiches de la télé.

Cancans de concierge de village.

Cancans de concierge de village.

Toujours caché derrière les rideaux

Ou debout au comptoir d’un bistrot

Il surveille tout attentivement

Guette le moindre mouvement

 

Le regard sur tous les aiguillages

Il repère le moindre passage

Rien ne lui échappe

Tout le monde passe à la trappe

 

Il a l’œil sur tout le monde

A cent lieues à la ronde

Rapace le jour hibou la nuit

Il guette  le moindre bruit

 

Le moindre cancan le réjouit

De manière grivoise

A tout instant il dégoise

C’est dans ce milieu qu’il s’épanouit

 

Un coin de rideau toujours levé

Pour mieux s’abreuver

Une mémoire vivante

D’histoires croustillantes

 

Il se cache derrière un masque

De peur qu’on le démasque

Et s’empresse de tout colporter

Seul le fardeau est trop lourd à porter

 

 

Du soir au matin

Il surveille ses voisins

En bon parasite

Guette chaque visite

 

Loin d’abandonner

Quand il n’y a personne à espionner

Il se regarde dans la glace

Et se fait des grimaces

 

Ca qui me fascine

Chez ce genre d’individu

C’est que leur colle sur la poitrine

Comme de  la résine

Un répertoire si étendu

De coups tordus

 

Leur unique bagage

L’école de l’espionnage

Dans mon village on n’a pas de chance

Nous avons le mâle et la femelle

 

De tout ils se mêlent

Ils ne prennent jamais de vacances

Et ne partent jamais en voyage

Ça leur manquerait trop les commérages.

Reproduction interdite sans autorisation de l’auteur. .Salva

Vieille concierge de village.

Maisons closes.

Maisons closes.

Pourquoi fermer une maison déjà close

C’était morose mais au moins ça sentait la rose

Et même si cela n’ait pas goût de saccharose

Ca m’évitait la tuberculose

 

On nous importait de Somalie de Colombie

De Roumanie ou d’Ethiopie

On nous lâchait au bois de Boulogne

Pour toutes les  sales besognes

 

J’ai quitté le sol Mexicain

Pour le rêve américain

Sans aucun papier en main

Sans connaître mon destin

 

J’ai perdu mon identité

J’ai connu la brutalité

Et j’ai vu des femmes mourir

Sans personne venir les recouvrir

 

Souvent chassées par les cognes

Insultées par des ivrognes

Et traitées de putes et de salopes

Par de frustrées Pénélopes

 

Qui auraient surement gardé leur mari

Dans le creux de leur lit

Si elles avaient été moins coincées

Le sexe un peu moins boisé

 

Venues de pays nordiques de la baltique

Ou exportées d’Afrique

Brésiliennes ou Colombiennes

On nous traitait comme des chiennes

 

Vendues par un cartel

Comme du cheptel

On nous mettait dans un bordel

Quartier St-Denis rue Blondel

 

 Complètement imbibées

Il fallait se prostituer et  s’exhiber 

Dénuder ses gambettes

Pendant que nos proxénètes

 

Avec notre argent faisaient la fête

Ou épongeaient une dette

Pendant qu’on vivait l’enfer

Pour les satisfaire

 

Recrutées dans un pays de pauvreté

Maltraitées par des mains de fer

On nous faisait tout miroiter

En nous bourrant de somnifères

 

On pouvait gagner de l’argent facile

Il suffisait de nous montrer dociles

De s’offrir à tous les vices

Des pervers jusqu’au sacrifice

 

On se vendait même à des flics

A qui on servait d’indic

On subissait tous leurs sarcasmes

On assouvissait tous les phantasmes

 

Aujourd’hui c’est sur internet

Que nos souteneurs

Qui se disent nos protecteurs

Nous vendent comme des bêtes

 

De jeunes étudiantes

Complètement inconscientes

S’offrent à des vieux

Vicieux et capricieux

 

Sans aucune envie

Juste pour s’assurer un train de vie

Qui pour poursuivre leurs études

Acceptent la servitude

 

Complètement assujetties

Elles risquent chaque jour leur vie

Et pour un simple bijou

Se mettent à genou

 

Souvent des mères célibataires

Dans une grande misère

Avec sur les bras un enfant

Rêvent  de draps et couchent sans paravent

 

Elles rêvent  de séduire le  prince charmant

Les poches pleines d’argent

La  seule solution

Pour se sortir de cette situation

 

Un miroir aux alouettes

Dans une vie d’ascète

Sous la neige et la pluie

Sous le froid et l’ennui

 

Il faut mettre en valeur

Les  attributs mis à nu

Pour des clients le leurre

De voir les parties charnues

 

Le plus vieux métier du monde

A encore de beaux jours devant lui

Depuis que la terre est ronde

Il tourne de jour comme de nuit

 

D’intouchables notables

Qui versent des dessous de table

A l’abri de tout soupçon

Chaque jour viennent prendre livraison

De leur triste cargaison

Qu’ils fauchent avant la fleuraison.

Reproduction interdite sans autorisation de l’auteur. .Salva Femme à vendre.

Uni vers et contre tout

L'infini

 

Spécial élections.

Hypocrisie.

La terre de nos ancêtres

La paix une utopie.

Les macaroni

Les Macaroni.

Ils fuyaient la misère

Due à une mauvaise terre

Ils avaient quitté leur pays

Croyant être bien accueillis

 

Ils étaient  arrivés en France

Soi-disant pays de tolérance

Sans trompette ni olifant

Les enfants dans les bagages

De leurs parents

Sans connaître le langage

 

La pauvreté les poussait à s’exiler

Ils sont arrivés empilés

Comme des bestiaux dans des wagons

En baragouinant leur jargon

 

Mais pour eux les temps étaient durs

La guerre avait laissé des blessures

On leur reprochait leur propagande

De  l’armée allemande

 

A peine sur le sol Français

Les insultes ont commencé à pleuvoir

Il leur a fallu encaisser

A leur pays ils avaient dit au-revoir

 

Dès leur  descente du train

Les slogans allaient bon train

Du sale rital au macaroni

On les toisait avec ironie

 

Cela déclenchait des bagarres

Depuis leur arrivée en gare

Jusque dans les cafés

Tout était prétexte aux échauffourées

 

Même dans les commerces

Les opinions étaient en controverse

Certains signaient des chartes

D’autres affichaient des pancartes

 

Cela était loin de faire rire

Sur certaines d’elles on pouvait lire

Interdit aux chiens

Et aux italiens

 

On les traitait  de fainéants  dragueurs

Et surtout de voleurs

Jusqu’à ce que les insultes changent de camp

A d’autres on fait endosser le carcan

 

On a commencé à insulter les polonais

Puis sont venus les portugais

Maintenant il y a les arabes

Dans les insultes il y toujours du rabe

 

Reproduction interdite sans autorisation de l’auteur. .Salva

Les mots crus pas facile

Les mots crus pas facile.

 

Je suis trop maladroit

Je ne trouve pas les mots

Qui maintiennent le cœur à l’endroit

Je suis comme un marmot

Je ne dis que des gros mots

Qui parlent souvent d’animaux

 

J’aimerai portant trouver la mélodie

Qui transporte une femme au paradis

Mais je ne connais rien en musique

Je ne  trouve pas la bonne acoustique

 

J’aimerai te citer des mots inédits

Qu’on ajouterai dans l’encyclopédie

Les mots les plus  tendres

Que tu rêves d’entendre

 

Je voudrai que tu saches

Que je m’attelle à la tache

Pour te susurrer  les mots qui viennent du cœur 

Qui te diraient que je ne suis pas affabulateur

Mais je n’ai malheureusement pas le panache

Du vaisseau de Saint-Eustache

 

Je ne sais comment te dire

Des mots qui chantent sous la lyre

Qui ne te font pas me maudire

Quand je me comporte en satyre

  

Si  je t’ai un jour inoculé

Des mots qui ne sont pas immaculés

Ce n’était vraiment pas calculé

Dans ma tête tout est parfois operculé

 

Je lis parfois dans ton regard

Le givre qu’apporte le brouillard

Du regard si souvent triste

De l’artiste fataliste

 

Si je n’ai pas été toujours le premier amour

Je rêve d’être le plus glamour

Mais je suis malheureusement trop mal embouché

Je ne fréquente pas les évêchés

 

Je me conduis parfois comme un animal

Je dis souvent des mots qui font mal

Je suis le roi des malotrus

Qui crois en la vertu des mots crus

 

Je suis mauvais élève

Dans mon sommeil et mes rêves

Il y a toujours de la sève

Qui sur ton corps coule sans trêve.

Reproduction interdite sans autorisation de l’auteur. .Salva

 

un vieil arbre tombe

Un vieil arbre tombe.

 

Comme un navire en détresse

Qui a peur perdu dans le brouillard

Un pauvre vieillard

Les yeux emplis de tristesse

 

Tranquillement attend la mort

Déjà sa respiration fait des efforts

Ses amis autour de lui en réconfort

Tout doucement il s’endort

 

Déjà son regard se voile

Il sait qu’il ira bientôt rejoindre les étoiles

Une vie meilleure

Dans un autre ailleurs

 

On lui a parlé d’un paradis

Où il n’y aura plus aucun taudis

Où sont acceptés même  les maudits

Où rien n’est  interdit

 

Sur ses lèvres un peu d’écume

Dans la voix un peu d’amertume

Pourquoi m’as-tu fais naître

Si aujourd’hui je dois disparaître

 

Il  me reste juste un peu d’encre

Pour t’écrire que je dois lever l’ancre

Pour te dire qu’à mon tour

Je dois effectuer  seul mon  dernier parcours

 

J’ai les yeux un peu fiévreux

Je suis un peux anxieux

 C’est la première fois

Que je reste sans voix

 

Je suis devenu trop vieux

Je dois faire mes adieux

Même si on fait une prière

On ne peut revenir en arrière

 

Je veux que personne ne porte le deuil

Ni aucune fleur sur mon cercueil

Et je ne veux pas non plus que l’église

Vienne en terre conquise raconter ses sottises

 

Je ne veux pas de sermon

Qui met des roses sur mon nom

Qu’on dise que j’étais le meilleur

J’ai toujours eu horreur des prieurs

 

Quand  j’ai été baptisé

On ne m’a pas demandé ma volonté

Je ne veux comme seules sentinelles

Que les flammes et leurs étincelles

 

J’ai vécu ma vie avec passion

Je ne veux pas entendre  d’oraison

Quand la fumée sera dissipée

Je serai enfin émancipé

Reproduction interdite sans autorisation de l’auteur. .Salva